La soledad es la soledad. Todo lo que penso ahora es en la muerte de mis sentidos. Pero la poesia, esta sí, es la única que por todos sus modos persiste sólo en la soledad. Si no me llega un logro, tan pronto estoy perdido; y, entonces, sufro embarazado de transmundanos y pintorescos deseos. Hoy es el día de toda la súper(in)consciencia: dame de tu boca y viva de mis manos. Tu es escritura.
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